6.53, 7.34, 8.48… Cose così.

Perché anche quei minuti, che di solito non se li caga nessuno, hanno la loro dignità. Le 7.00, le 6.00 si gonfiano: sono spaccate, sono la regola. Mezzogiorno poi, è il più borioso di tutti. Doppio, incide come una lama le ventiquattro ore.

Ma io adotto i minuti spuri. Quelli che diventano importanti solo quando non puoi perdere la coincidenza di un treno o della vita. Me li coccolo quei minuti e gioco con loro nel girotondo del quadrante dell’orologio.

Peccato che quando incrocio il mio riflesso  è come se la meridiana del mio sguardo la usassi per scavarmi dentro. I 22, 08, 57, 13 collassano. Il mio ventre diventa clessidra. Desiderio, timore, gioia, rabbia, spavalderia, vulnerabilità sono la sabbia che riempie i bulbi del mio sesso e leviga, graffia, la strozzatura dell’anima.

Suonano le campane.

Ma non ho bisogno di sapere che ore sono.

Finché la mia ombra dice che c’è luce.

Gli occhi bruciano
Niente vedono,
Solo quello che c’è

Cambierà
Ogni stanza è per te
dalle dita
negli angoli scenderai
Cambierà
Schiena dritta
contro il vento
E si vedrà,
Spioverà

“Contro Vento”  Malika Ayane