Mi volevo candidare per il premio Blog Andato a Puttane, ché poi nemmeno sarebbe stato così offensivo nel mio caso… e invece nonostante la mia latitanza da questo blog ecco, a sorpresa, la nomination 2010.

Quindi, me la tiro un po’ anch’io e faccio (malissimo, peraltro, la blogstar)

Così linko una >>> vecchia intervista<<<, credo sia la prima e l’unica in circolazione ed inserisco pure il modulo per i voti (hai visto mai…qualcuno potrebbe pensare di essere ancora nel 2009 e votarmi!).

Sì, sto raschiando il barile, ma almeno sono a quattrozampe.  Ah, il programma del Blogfest è >>> qui <<< e segnalo il 12camp (dove 12 sono i centimetri… di tacco) grazie a Spora!

Oggi lo vivo in modo diverso.

Le guance si arrossano, la bocca si schiude, i polmoni si espandono, le pupille – come due ulteriori ingressi – si dilatano. Questo mi succede.

Quando l’imbarazzo è della scelta, più che un impaccio o uno sbarramento, si trasfroma in opportunità.

Una specie di pedana elastica. Sospinta dal desiderio, mi aggrappo ad una voce, inspiro uno sguardo, assaporo pelle, volteggio di eccitazione.  A corpo e  mente liberi.

L’ostacolo è solo un nuovo slancio. La gravità un limite relativo.

Listening to “Stato di Necessità” Carmen Consoli

Che una mia amica su Facebook ha rimosso dal suo status “sposata” e mi ha messo una gran tristezza dentro.

Che stamattina ho rivisto in metro quel bel tizio (incravattato, ma non si può avere tutto nella vita) e per quattro fermate siamo stati fidanzati.

Che il vecchino a cui ho ceduto il posto a sedere mi ha fatto un sorriso sdentato (ma sincero) ed è stato il nostro testimone in prima fila.

Che il libro dei canti in mano agli ospiti è stato una copia di City.

Che la voce in filodiffusione della metro ha scandito la nostra promessa (“Lodi, fermata Lodi”)

Che le barre cilindriche gialle di sostegno sono state le nostre fedi nuziali.

Che ci siamo baciati con lo sguardo.

Che il bimbo sulla carrozzina ha battuto entusiasta le manine.

Che tutto il vagone ha ballato con un braccio alzato alla nostra festa, dondolando.

Che i confetti sono stati le cuffiette bianche degli ipod, le preghiere sussurri labiali.

Che una volta all’aperto il sole mi ha lanciato chicchi di luce.

Che mi sono protetta avvolgendomi nel velo di un filo di fumo.

Che in piazza Duomo in mezzo alla fiumana delle nove del mattino sono tornata single.

Listening to “The Secret Marriage” Sting

Invece no.

l mio silenzio ha tutti i sensi all’erta e ben vivaci. Più che un amnesia voluta è un’amnesia vogliosa. Un oblio che è un oblò sui miei desideri più segreti.

Il nostro è un incontro che per codardia (mia? tua? no, è nostra) non c’è mai stato, ma è in replica fissa. Nella mia fantasia. Da tempo.

Me la faccio bastare dice la coniglia che è in me.

Forse in un’altra vita le risponde la possibilista.

Non farebbe bene a nessuno incalza la nichilista.

Passerà canticchia la struggente.

Ci rideremo sopra un giorno ma sul mio viso il sorriso è sghembo e poco convincente, per il momento.

Se esco con te ti voglio dentro.

E il sesso con te mi convinco che inzia per “se”

Parlo. Mi ascolti.

Ci guardiamo.

Forse è solo una mia impressione. Ma sento delle altre cose, rispetto al tuo labiale. Oppure sono io che vorrei sentire altro, dirti altro.

Sono in una dimensione parallela. Da un’altra parte. Eppure sono qui.

Ed è come quando a toccarmi, entrarmi dentro, sfiorarmi è un dito. E vorrei che fosse altro.

E mi trovo eccitata  mentre ti faccio un pompino.

Soltanto perché,  quando mi spingo tutto il  cazzo in gola, così da vicino -

il tuo sembra il pube di una donna.

“Dignity” photo by Whatseansaw.com

Listening to “Complicated” Robin Thicke

Listening to “Don’t Matter” by Akon

In coda, alla fine proprio dell’ultimo vagone tutto ciò che si intravede è un groviglio di scarpe da ginnastica e stivali da cowboy a punta.

Oltre allo sferragliare del tram solo due voci maschili. Spintoni, risa. Hanno trasformato la parte terminale dell’ultima vettura nel loro privée.

Finalmente uno dei due ragazzi si spinge verso il portellone, brandendo una biro. Smargiasso, nonostante la bassa statura, si appoggia con gli avambracci alla parete, leggendo le scritte lasciate da altri ragazzi della periferia milanese. Bulli come lui.

Dalla calottina di lana il suo sguardo importuna un anziano che ha prenotato la fermata.

“E’ rumeno lei?”

Gli da del lei. Non c’è rispetto nel suo tono, piuttosto sfottò.

L’anziano scuote la testa in segno di dissenso, pigia il bottone, apre il portellone, scende e frettolosamente si sottrae alla prepotenza del ragazzo.

Lui ride, sa che l’ha messo a disagio. “Vecchietto di merda”. Sul marciapiede l’anziano ritrova il coraggio di rispondere agitandogli contro una mano, ma è un rimprovero muto che sfila davanti ai finestrini in corsa del tram.

Il ragazzino torna a scarabocchiare la parete della carrozza, rispondendo alla tifoseria, alle dichiarazioni d’amore, agli insulti tra writer. Legge e poi diligentemente risponde, comunicando a voce alta i suoi scritti.

Sa di avere un piccolo pubblico. Da un lato il suo complice stravaccato sui sedili verdi che mangia patatine e rutta sonoramente. Dall’altro una fighetta bardata sexy di quelle che per scopartele devi andare a prenderle fuori da scuola ogni giorno, portarle al cinema, pagargli sigarette, aperitivo e benza dello scooter. Un paio di peruviani sonnecchiano con le sporte della spesa tra i piedi.

“Rumeni figli di troia” lo enuncia mentre ripassa il tratto di penna a sfera, marcandolo con rabbia. La biro però fa cilecca, il rivestimento del portellone non aiuta, e lui se la struscia come un pennello da ripulire sui jeans attillati a vita bassa.

Il peruviano apre un occhio, lo richiude quando capisce che il piccolo vandalo sta solo leggendo a voce alta ciò che scrive.

Il compagno di scorribande si affaccia verso di lui dondolando assieme al vagone. E’ decisamente più alto e lo sovrasta di una testa abbondante, standogli alle spalle e puntellandosi con un braccio. Dalla postura del ragazzo più longilineo la scena ha un che di grottesco: sembra che gli stia pisciando addosso al piccoletto, il quale, sempre di spalle, continua a imbrattare con scritte oscene la parete.

Piazza Abbiategrasso.

Una gomitata del bassetto lo richiama all’ordine. “Oh, Loris, leggi qua,” ride “ho scritto Rumeni figli di troia e il numero della Giusy sotto vogliosa e porca”. Solleva e volta il mento sbarbato verso l’amico alle sue spalle. Ridono ancora. Il piccoletto si sistema con noncuranza un principio d’erezione. Ora sembra proprio che il più alto stia sodomizzando il piccoletto. Il vagone ancora sussulta. Tornano a sedersi picchiandosi con un giornaletto, lanciandosi patatine e insultandosi a rutti.

Prima di scendere hanno già la sigaretta tra le labbra e seminano rifiuti lungo mezzo vagone.

Il piccoletto si sistema il bavero del giaccone quasi a volersi dare un contegno prima di entrare nel flusso di un sabato pomeriggio sotto la Madonnina.

Una volta sul marciapiede alza l’indice al cielo, e in un coro da stadio urla “Rumeni! Rumeni! Figli di troia!”

Una risata forzata e insacca le mani nelle tasche del giaccone, occultando una palpata ai genitali gonfi.

Non mi sta più nei jeans da quanto è duro

Mentre si dirigono verso la panchina Loris domanda “Ma quei rumeni poi quanti grammi te ne han data?”

“Cinque”

Sette

In realtà ne ho ricavato due grammi extra. Non lo confesserà mai a Loris. Lui non deve sapere. Non c’è bisogno che sappia che più dei grammi bonus, gli è piaciuto trovarsi con la faccia affondata nel divano. Mentre Bogdan, tenendolo per una spalla con una mano e guidandolo sul fianco con l’altra, gli stantuffava dentro l’orgasmo migliore della sua vita.

“Hai parlato con chi tu ? Bog-qualcosa? Quello lì?”

“Sì, con lui”

Ora esplodo, mi schizza fuori dai jeans e vengo qui su questa panchina del cazzo e ci concimo pure il cemento!

“Cinque palline…Ebrei, pezzenti! Son proprio figli di troia ‘sti rumeni”

“Già.”

Listening to “God Is Green (Phil Kieran Rmx)” Alloy Mental

Fare sesso è una responsabilità.

Amare è una responsabilità.

Forse è per questo che non so fare bene nessuna delle tre.

Ed io, che diabolicamente persevero, scrivo di sesso e ferisco chi amo.

Così forse non sbaglierò più la strada.

Installazione navigatore su cuore di Irrisolta non riuscita.

Così continuerò a fare cazzate.

Listening to “Nothing Compares 2 U” Sinead O’Connor