Sono in auto percorro l’autostrada verso Milano, con i finestrini abbassati. Caccio un urlo.

Forte, il più forte che ho dentro.

Questione di pochi secondi, il metronomo è giusto il passaggio pedonale in quota che collega i due  autogrill in zona  Cantalupa.

Prendo un respiro che mi porta il mondo intero nel petto. Le mandibole scendono verso il collo. Sono una bottiglia con il tappo a macchinetta. La lingua si stende e si puntella nel solco, aggrappata alla guarnizione rosa delle gengive.  Le pareti della bocca umide di saliva. Gli angoli delle labbra pare che si  lacerino nella trazione. Ho i polmoni colmi, il diaframma è una balestra in tensione.

La mia freccia  è una vocale sola o forse due,  leggermente miscelate. Una “a” con un po’ di “o”. Un’esalazione fonetica primordiale.  Uno strumento che si accorda  ma a velocità triplicata, nessun gorgheggio, solo una sfiatata unica.

Liberazione,  sfogo, paura,  richiamo… Urlo per ascoltare la mia voce, sapere che ce l’ho ancora, ricordarmi di com’è.

 Perché urlare oggi è il mio lusso.

E urlo.

Il più forte che ho dentro.

Restituisco al  mondo il mio mondo. Filtrato, captato, amplificato. Mi ascolto.

Ho la gola che brucia, il fiato corto. Resto on il petto che si solleva e abbassa, in silenzio con il vento e la velocità a suonare il ritmo del guard rail.

Mi viene in mente che alcuni  amplessi sono un urlo.  Tendere gli adduttori, divaricando le cosce su una lingua di carne, che si distende molle, aggrappata al monte di venere. Cavità umida. Accolgliere al mio interno un mondo. Per poi restituirne un altro. Filtrato, captato, amplificato.

Il sesso che brucia, il fiato corto. Il ventre che pulsa.

 Liberazione, sfogo, paura, desiderio.  Urla diverse per sentire le mie tante voci e ricordarmi di chi sono. Mi ascolto.

Listening to “Secretly” Skunk Anansie